Más Allá Del Olvido (fragmento)

"Alguna vez de un costado de la luna

verás caer los besos que brillan en mí"

Alejandra Pizarnik

Pintura: Bailarina

Pintor: Joan Miró

La vida es un juego que hay que saber jugar...

-Todo es un juego para vos...?

-Todo es un juego para mí... 

-Deberías tomarte la vida en serio de una vez, madurar...

-Madurar es tomarse la vida en serio...?

-Por supuesto...!

-La vida ya es demasiado seria para mí, necesito jugar...

-No se puede.!

-Cómo que no se puede... ? yo lo hago todo el tiempo...

-Pero no se puede... está muy mal.

-Muy mal qué...?

-Eso que hacés... jugar todo el tiempo...

-Te da envidia, verdad...?

-Envidia...?

-Sí, de que yo sepa jugar...

-Vos jugás mientras yo voy a trabajar... no es envidia es responsabilidad...

-Yo juego mientras trabajo, mientras plancho, mientras cocino, mientras viajo... no dejo de jugar por trabajar...

-Y...... a qué jugás...?

-Juego a ser feliz...

 Reina

Pintura: Primavera

Desconozco el autor

La relación entre tus ojos

¿Conoces la relación entre tus dos ojos?

Ellos parpadean juntos,
se mueven juntos,
lloran juntos,
ven las cosas juntos
y duermen juntos.
Aunque nunca,
puedan verse el uno al otro...

No conozco el autor

Pintura: Ojos en gris
Pintor: Mariano Petit de Murat

Diario de Adán y Eva

Del diario de Eva...

JUEVES

Mi primera tristeza.
Ayer me evitó y parecía desear que no le hablara.
No pude creerlo, pensé que había un error, porque a mí me gustaba estar con él y me encantaba oírlo hablar, y entonces, ¿cómo podía ser que él fuera tan poco amable conmigo cuando yo no había hecho nada?
Aunque finalmente pareció ser así; entonces me alejé y me senté sola en el lugar en que lo vi por primera vez la mañana en que fuimos hechos y yo no sabía qué era y me era indiferente; pero ahora era un lugar de luto, y cada pequeña cosa me hablaba de él y mi corazón estaba muy herido.
No sabía muy claramente por qué, ya que era un sentimiento nuevo; no lo había experimentado antes, era todo un misterio y no pude descifrarlo.
Pero cuando cayó la noche, no pude soportar la soledad; entonces fui al nuevo refugio que él había construido para preguntarle qué había hecho mal y cómo podía remediarlo y recuperar su amistad; pero él me dejó afuera en la lluvia.
Ese fue mi primer dolor.

Mark Twain

La vida es sueño

Decía Segismundo al ver a Rosaura
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Tú sólo, tú has suspendido 
la pasión a mis enojos, 
la suspensión a mis ojos,
la admiración al oído. 
Con cada vez que te veo 
nueva admiración me das, 
y cuando te miro más, 
aun más mirarte deseo. 
Ojos hidrópicos creo 
que mis ojos deben ser; 
pues cuando es muerte el beber,
beben más, y de esta suerte, 
viendo que el ver me da muerte, 
estoy muriendo por ver. 
Pero véate yo y muera; 
que no sé, rendido ya, 
si el verte muerte me da, 
el no verte ¿qué me diera? 
Fuera más que muerte fiera, 
ira, rabia y dolor fuerte 
fuera vida.  De esta suerte 
su rigor he ponderado, 
pues dar vida a una desdichado 
es dar a un dichoso muerte.
................................  
Calderón de la Barca

Habrá que dejar de soñar....
o seguir soñando...?

Reina
Pintura: El Sueño
Pintor: Goya

Amor Libre

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Estaré allí cuando llores y cuando rías
En tus días de melancolía y en tus alegrías
Estare allí cuando duermas y cuando sueñes
En tus miedos más profundos y en tus noches más frías
Tan sólo déjame escribirte, retratarte,
rescatarte de la nada siempre que te sientas triste
Tan sólo con mirarte cada madrugada...
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Fragmento de "amor libre" de Nach Scratch

EN UNA ESTACIÓN DE BUEN TIEMPO

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La playa fue un desierto de innumerables kilómetros y kilómetros. Sólo quedaron dos personas. Una era George Smith, con la toalla al hombro, preparado para un último acto de devoción.
Lejos en la costa otro hombre más bajo, cuadrado de hombros, caminaba a solas en el día tranquilo. Estaba muy tostado, el sol le había teñido casi de color caoba la afeitada cabeza, y los ojos claros le brillaban como agua en la cara.
El tablado de la playa estaba armado; pocos minutos más y los dos hombres se encontrarían. Otra vez el Destino arreglaba las escalas de los sobresaltos y las sorpresas, las partidas y las llegadas.
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El desconocido estaba solo. Mirando alrededor vio su soledad, vio el agua de la hermosa bahía, vio el sol que se deslizaba por los últimos colores, y luego, volviéndose a medias, descubrió en la arena un pequeño objeto de madera.
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Con otra mirada alrededor, para confirmar su soledad, el hombre se agachó de nuevo, y sosteniendo suavemente el palito, con leves movimientos de la mano, se puso a hacer eso que sabía hacer mejor que ninguna otra cosa en el mundo. Se puso a dibujar increíbles figuras en la arena. Trazó una figura, y luego se adelantó, y todavía con los ojos bajos, totalmente fijos en su trabajo ahora, dibujó una segunda y una tercera figura, y luego una cuarta y una quinta y una sexta.George Smith venía imprimiendo sus pisadas en la línea de la costa y miraba aquí, miraba allá, y de pronto vio al hombre. George Smith, acercándose, vio que el hombre, muy quemado por el sol, estaba inclinado hacia delante. Más cerca aún, y ya se veía qué hacía el hombre. George Smith rió entre dientes. Por supuesto, por supuesto... Solo en la playa este hombre -¿De qué edad? ¿Sesenta y cinco? ¿Setenta?- hacía monigotes y garabatos. ¡Cómo volaba la arena! ¡Cómo los disparatados retratos se confundían en la playa! Cómo... George Smith dio otro paso y se detuvo, muy quieto. El desconocido dibujaba y dibujaba, y no parecía sentir que alguien estuviese detrás de él y del mundo de sus dibujos en la arena.
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George Smith miró la arena y luego de un rato, mirando, se puso a temblar.
....................
A lo largo de la costa, en una línea ininterrumpida, la mano, el punzón de madera de este hombre que se inclinaba hacia delante, febril, goteando sudor, iba y venía en curvas y cintas, enlazaba encima y arriba, adentro, afuera, hilvanaba, susurraba, se detenía, se apresuraba luego como si esta móvil bacanal debiera florecer del todo antes que el mar apagara el sol. Veinte, treinta metros o más de ninfas y criadas y fuentes de verano manaron en desenredados jeroglíficos. Y a la luz moribunda la arena tenía un color de cobre fundido donde ahora se había grabado un mensaje que cualquier hombre de cualquier tiempo podría leer y saborear a lo largo de los años. Todo giraba y se posaba en su propio viento y su propia gravedad.
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El artista se detuvo.George Smith dio un paso atrás, apartándose. El artista alzó los ojos, sorprendido, pues no esperaba encontrar a alguien tan cerca. Luego, inmóvil, se quedó mirando de George Smith a sus propia creaciones, extendidas como pisadas ociosas camino abajo. Sonrió al fin y se encogió de hombros como diciendo: Mira lo que he hecho, ¿has visto qué niño? Me perdonarás, ¿no es cierto? Un día u otro todos hacemos tonterías... ¿Tú también quizá? Así que permítele esto a un viejo loco, ¿eh? ¡Bien! ¡Bien! Pero George Smith no hacía más que mirar al hombrecito de piel oscurecida por el sol y ojos claros y penetrantes, y al fin se dijo a sí mismo el nombre del viejo, una vez, en un susurro.
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RAY BRADBURY

Leer completo

Recomiendo leerlo completo... el final es... que cada uno lo sienta...!
Luego me cuentan...
Reina

Aventura de la novia perdida

Un día usted resuelve encontrar a su Primera Novia.
Si usted ha tenido el descaro de casarse con ella, es
evidente que la cosa no constituye una aventura sino
una fatalidad.
Pero supongamos que usted no la ve desde hace
veinte años. No sabe qué ha sido de ella.
Apenas recuerda su nombre y su cara ha tomado
ya la forma de los sueños y el recuerdo.
Usted hace averiguaciones. Indaga entre quienes la
han conocido. Investiga en los lugares en los que
ella trabajó o estudió. Recorre calles al acaso, cree
reconocerla dos o tres veces.
Alguien le pasa un dato cierto.
Mientras todo esto ocurre, usted se vuelve a
enamorar de la Primera Novia y sueña todas las
noches con ella, como solía hacer hace veinte años atrás.
Un día usted descubre su paradero. Sabe exactamente
dónde encontrarla. Tiene la dirección, el número de
teléfono y conoce los horarios en que es apropiado
llegar a ella.
Usted piensa que la aventura puede comenzar,
pero en realidad es aquí donde debe terminar.

Fragmento de "Instrucciones para buscar aventuras"
de "El libro del fantasma"
de Alejandro Dolina

Excelentes historias, como siempre las del negro
Dolina, lo recomiendo.

Reina

Llueve...

Llueve,
detrás de los cristales, llueve, llueve
sobre los chopos medio desojados
sobre los pardos tejados
sobre los campos llueve.

Te podría contar que está quemándose
el último leño en el hogar
que soy muy pobre hoy
que por una sonrisa doy
todo lo que soy
porque estoy solo y tengo miedo.

Fragmento de Bala de otoño de Joan Manuel Serrat

Fragmentos

Endúlzame los oídos
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Se que cambiamos un poco
no me digas que no es cierto
lo nuestro fue para siempre
y duro, solo un momento.

Esta noche no me pidas nada
solo endúlzame los oídos
esta noche olvidemos todo
sólo háblame de amor
.....................................
Se que la vida hace trampas
y caímos al profundo
pero aquí estamos mi alma
como errantes vagabundos

Esta noche no me pidas nada
solo endúlzame los oídos
esta noche olvidemos todo
sólo háblame de amor...

Fragmentos

Naranjo en flor ( Homero Expósito )

Primero hay que saber sufrir,
después amar, después partir
y al fin andar sin pensamiento...
Perfume de naranjo en flor,
promesas vanas de un amor
que se escaparon con el viento.
Después...¿qué importa el después?
Toda mi vida es el ayer
que me detiene en el pasado,
eterna y vieja juventud
que me ha dejado acobardado
como un pájaro sin luz.