Llueve...

Llueve,
detrás de los cristales, llueve, llueve
sobre los chopos medio desojados
sobre los pardos tejados
sobre los campos llueve.

Te podría contar que está quemándose
el último leño en el hogar
que soy muy pobre hoy
que por una sonrisa doy
todo lo que soy
porque estoy solo y tengo miedo.

Fragmento de Bala de otoño de Joan Manuel Serrat