Desamor

La vida empieza a pesarle...

Son los años...?
Nunca antes le pesaron los años...
No tenía una vida perfecta, ni fácil... quién la tiene ?
Pero la esperanza le hacía pensar que podía haber
algo mejor...
No sé por qué la esperanza es verde...
pero esta vez la mezcla del azul y el amarillo tenía
un tinte demasiado azulado...
el verde esperanza estaba cambiando,
se estaba oscureciendo... como se oscurecía su vida...

La rutina...?
Se las había arreglado bien para cambiar las cosas
día a día...
no había rutina en su vida,
siempre encontraba algo nuevo o una forma nueva
de vivir las mismas cosas...
Que es casi la misma cosa... pero cambiada...
Qué era entonces...?
Por qué se oscurecía su vida...?
Si podía ver el pasto crecer, los jazmines florecer,
disfrutar de un cielo estrellado
y del sonido de la brisa pasar entre los árboles...
Por qué se oscurecía su vida...?

El desamor...?
Tampoco era cosa nueva en su vida...
hacía años que estaba entre los dos...
se sentaba en el medio y se interponía...
pero siempre lograba empujarlo...

Ésta vez llegó, se sentó en medio, como siempre,
pero empezó a apagar las luces y cerrar ventanas...
se instaló, se adueñó del lugar...
Ahora todo se está oscureciendo
y cuando la última puerta
se cierre ya nadie podrá entrar...
ya nadie podrá salir...
y quedarán sólos los tres...
él, ella y el desamor...

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Qué triste se ve.
Qué lejos está.
Tanto que olvidar
y nada que decirse.
Quién diría que
un día también
se quisieron y
tal vez fueron felices.

Joan Manuel Serat
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Reina